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Chez moi, on était juifs de père en fils.
Enfant, je le fus donc à mon tour. Mais pour
quoi faire ? À douze ans, je croisais le chemin
d'un vieil homme au regard profond : «Saurastu
en faire autre chose qu'un mot ?» C'est ainsi
que tout a commencé.Depuis la guerre, ma famille entière
demeurait tapie dans le silence. Je devrais
tout apprendre par moi-même. Entre les bus
de Vichy remplis d'israélites et ceux de Maurice
Papon chargés de bougnoules, le monde
m'apparut comme gelé de l'intérieur. À l'école,
les gamins antisémites me faisaient honte,
sans que je sache dire vraiment de quoi. Tous
avaient décidé pour moi ce qu'était être juif :
Auschwitz et Israël, en boucle jusqu'à l'épuisement.
Était-ce seulement cela ?
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