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Toutes les flèches oubliées reviennent et réintègrentLe carquois sombre du cumulus. Toutes ces bataillesPerdues. Le champ du ciel s'ouvre à nouveauPour que les fantômes des tribus mortes crientEt frappent le troisième millénaire de leurs éclairs
mauves.Marche au milieu. Ta poésie fait cage de Faraday.Rapacité est injure au rapace. J'ai rêvé d'un saloonOù les massacres aux yeux de verre étaient têtesD'Indiens, femmes, enfants, trophées aux cheveuxPoussiéreux, vies empaillées. Marche au milieu.Ta poésie est paratonnerre. Le ciel est écheveléD'éclairs en Arizona, pupille injectée au Montana.Black Hills au loin pailletées d'or par l'orage.Marche au milieu des idées qu'il faut foudroyer.Les mots sont des arcs en retour consentants,Les livres d'histoire des cumulus qui couvrentLa terre entière.Mets-toi sous un arbre et récite tes vers.
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