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«Sibylle déteste l'impression de ses semelles sur le sable. Elle
voudrait voler, elle voudrait vivre sur la Lune. Elle ne semble
pas pouvoir s'adapter à la vie terrestre. Malingre et apeurée et
défaite, et l'air toujours de s'effilocher...Sibylle agite les mains devant les yeux du jongleur.
"Tu m'écoutes ? demande-t-elle.- Oui."Pourtant, la parabole ne cesse de virer au-dessus
de leur tête. Les épaules comme des éoliennes.
Oui, elle sait qu'il l'écoute. Elle porte de nouveau
la flûte à ses lèvres. Elle joue en confiance.
Elle le regarde souvent. Paul ne parle qu'à
répondre. Ses yeux écoutent Sibylle tandis qu'il
regarde les balles avec les mains. Il dit : "Je
t'aime." Il y a plusieurs voix ensemble dans sa
voix qui est très belle. Et cette voix regarde
Sibylle avec tendresse.Un petit vent se fait porte-parole."Salut, ma toute vivante !" chuchote encore
Paul. Il respire tranquillement.Et quand Paul, par son sourire, a dit : "Je suis
là", pour Sibylle, l'instant d'avant, pourtant si
pénible, n'a plus d'importance.»
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